05 Sus à l'ennemi.

Machines à PMP, toute la voilure offerte au vent portant, l'étrave à guibre du vaillant tossemer fend la houle. Dans les postes l'atmosphère a changé: les oreilles d'âne sont retirées des hublots car les lourds nuages noirs laissent entrevoir maintenant des rideaux de pluie le grains arrive. Guy Tarre le sécuritard, l'homme des situations difficiles, est parti s'assurer que les panneaux sont clos et le bétail sur pieds remisé dans les enclos.
L'aumônier, le Padre Antonio que certains appellent San-Antonio, mais que quelques mécréants surnomment Béru, probablement à cause de son ventre en bulbe de pétrolier, cherche à rassurer les plus émotifs:
- Mais non mes enfants, nos amis n'en veulent pas à nos poulies coupées !
- Oh, monsieur l'aumônier...! Poulies coupées...
- Excusez-moi, mes enfants, à vous côtoyer continuellement, j'utilise votre trivial langage, je veux parler de la gent féminine. Tout ceci n'est sûrement qu'un exercice.
Inquiet de la tournure que prennent les évènements, P'tit Louis s'entretient avec son ami Zef
- Ah Ah... (dit-il en espagnol, car il emploie la langue de Cervantes aussi bien que le français), incroyable cette aventure. A peine arrivé au mouillage v'là que Tac-Tac capte un message secret, puis nous levons la pioche aussitôt.
Mais l'ami Zef, fier de ses deux galons rouges, assure P'tit Louis d'être, dans une petite mesure, au courant de ce qui se trame à la passerelle.
- Te casses pas la tête mon pays, nous n'irons pas au casse pipe pour rien, j'en connais un qui, en loussedé, prend des notes. Il les relève du journal de bord. Ma chique à parier que cet écrivaillon va encore nous sortir un bouquin sur cette croisière, et il en ramassera tous les fruits !
Tac-Tac termine la réinstallation de sa TSF. Cette dernière est la plus récente de la gamme Marc Honni. Les selfs nid d'abeille consciencieusement bobinées en fil de Litz, vernies à la paluche, semblent parfaitement convenir. Les accus, chargés à bloc, bien calés dans le hamac du mousse, ne risquent pas de déverser leur sinistre acide. Sage précaution à la perspective du nouveau grain qui arrive droit sur le P'tet ben qu'si.  La vigie, chez qui la nuit orageuse avait produit un effet d'appétence, dégringole de son mât.
- Qu'est ce c'est qu'on mange.?
Le pauvre matelot n'avait pas été informé du danger,  probablement imminent , qui les guettait tous. Sans doute, perché dans son tonneau, avait-il planqué quelques revues coquines, et s'était plutôt documenté sur l'anatomie que sur le lointain horizon d'où pouvait poindre l'ignoble.
Minuit. La cloche pique la relève de quart. Le vieux fait un dernier point avec son sextant spécial pour ciel couvert.  La route est bonne, donc continuons cap droit devant.